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| SAN PABLO DE BUCEITE |
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SALVADOR DELGADO MOYA, es un joven al que “conozco” desde que
llegó a nuestra localidad y digo conozco entre comillas porque aunque conozca a
sus suegros y a su esposa (desde pequeña) con él no he cruzado muchas palabras,
no sabía qué tal persona era pero sí sabía que su familia política le tenían
gran cariño, eso ya decía bastante de él.
Un día cualquiera, sin saber cómo, leí su primer escrito
publicado, me quedé extasiada, qué capacidad de poder tenía cada una de sus
palabras, cuánto sentimiento desprendía, qué sencillez para expresar lo que a
muchas personas se nos pasa desapercibido y que él… lo captura para
ofrecérnoslo como se ofrece una flor de fresca fragancia…
Desde ese primer texto sigo todos los que escribe y en cada
tema se crece con humildad dando homenaje a todo lo que él considera grandioso…
hoy, al leer este homenaje a San Pablo de Buceite, población cercana a la
nuestra y hermana por pertenecer al mismo municipio, he sentido verdadera
admiración.
San Pablo puede sentirse muy orgulloso, no por tener algún
monumento relevante como él nos describe sino, por contar con la lealtad de un
sampableño capaz de recrearse con tal regocijo en cada uno de los recuerdos de
un pasado… que gracias a él han podido recuperar todos aquellos que hayan leído
su formidable texto.
Gracias Salvador por regalarnos tu sensibilidad y así poder
disfrutar de todo lo que escribes.
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"La hospedería del chiripi"
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Quisiera
describir lo que ha supuesto para mí, y creo que también para mucha gente, lo
que significa ser sampableño o “chiripi”.
Para sentir estas
vivencias hay que llevarlo en la sangre, en la genética y sobre todo en el
pensamiento. Algunas veces imagino, sueño, qué fue de aquellos años que llevo
grabados. Y como un loco paranoico motivado, me dejo llevar por aquellas
escenas, dentro de una película, un gran largometraje, imposible de revivir
físicamente, pero sí mentalmente…
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Os propongo que
participéis de mi delirio...
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Recuerdo aquellos veranos eternos, de niños que iban a bañarse al rio, haciendo
de aquel paraje el mejor resort del mundo. Casas encaladas a brocha, de cal apagada,
haciendo que la hazaña estuviese culminada antes del esperado y ansiado San
Pedro. Gente en las calles sentadas sobre sillas de eneas, descansado de la
fatigosa jornada y recepcionando un merecido descanso. Puertas y aceras fogosas
de calor que se apaciguaban con cubos de agua pulverizadas por la maestría de
nuestras madres.
Recuerdo sus olores: al pan recién hecho del horno de Muñoz, el olor a mar de
la furgoneta de “José el Pescaero”, el aguardiente de Casa Carrión...
Recuerdo sus sonidos: el soniquete del yunque del herrero. El tren llegando a
la estación, avisando de su presencia, ese que tantas veces vio marchar la
desaparecida Cecilia. El Barreiros de Bartolín o los tractores con cajones de
naranjas, colmados por los jornaleros con destino al almacén de Luis Sánchez.
El altavoz de la iglesia, esos matinales domingos, pregonando con su música la
obligatoriedad de asistir al evento. Al también desaparecido Juan Guzmán,
alertando con paso firme y rápido a todos los convecinos y de viva voz, que el suministro
de agua potable sería cortado por una avería, lo que provocaba que el populacho
se apresurara a abastecerse del preciado liquido en barreños, cubos y
palanganas.
No quiero hablar de sus calles y sus callejuelas, porque todas ellas tienen
libros y libros para describir las vivencias en ellas acaecidas.
Tengo grabadas imágenes como si de postales se tratasen que me transportan al
pasado: el primer parque infantil, coronada por la insignia de la Caja de
Ahorros de Jerez; la botica; el estanco; la tienda de Carrión; las escuelas
viejas; los partidos de futbol dominicales en la pista del colegio; mujeres que
todas las tardes recibían clases de corte y confección; la tasca de Gonzalo; el
bar Pedro; la primera cabina de teléfono; la cerejana y la cortapisa, que
podríamos decir que eran los límites territoriales de nuestra ya avanzada
infancia; el cine de verano de “El Largo”, y tantas y tantas imágenes...
Podría seguir enumerando ciento y cientos de circunstancias, de paisajes, de
escenas y de momentos tanto de personas como de eventos, pero solo quiero
mencionar algunos que me vienen a la memoria de paso, porque con la nostalgia
también se vive e indudablemente han sido y serán protagonistas en nuestras
vidas.
Para mí, mi pueblo, - y lo digo en posesivo- es un cúmulo de sensaciones,
algunas veces inexplicables, que hacen emanar mis sentimientos.
Lo que si se es lo que quiero. Quiero volar por sus calles, sentir los olores
de azahar, zambullirme en tu rio, saciar mi sed con tu agua, abrazar a su
gente, llorar por los ausentes y reír con los presentes, quedar extasiado solo
con su presencia y seguir en el delirio permanente de su felicidad. Quiero
gritar muy alto, y decir y pedir gracias, por haber nacido y vivido en este
pequeño tesoro y que es de incalculable valor gracias a su gente.
Quiero un buffet completo de tu gastronomía; quiero deambular bajo tu luna;
quiero que me abrase tu sol, quiero oler tu esencia, quiero meditar con tu paz
y sosiego; quiero llorar y reír contigo y por ti; quiero el néctar de tus
naranjas; quiero que el corazón se me agite cuando digan tu nombre; quiero a
San Pablo, lo quiero hasta que me duela...
Aquí no poseemos grandes monumentos, ni basílicas, ni iglesias, ni mezquitas,
ni alhambras, ni castillos que fuesen legados por nuestros antepasados, aquí lo
que si poseemos lo que para mí, y en los tiempos que corren, es una de las
siete maravillas del mundo, y no es otra cosa que su gente, su idiosincrasia y
su entorno, todo ello envuelto en un aura de descanso, paz, relajación y bienestar,
llegando a saborear la vida un tanto diferente.
Llegado a este punto y con mi copa en la mano, alzo mi brazo, y mirando al
cielo quiero y deseo brindar por los padres, madres, hermanos, familiares,
amigos y conocidos que jóvenes o mayores dejaron un dolorido e incurable vacío
por su ausencia, y que gracias a ellos, los que se fueron, los que están y los
que llegaran, todo el conjunto son participes de escribir cada una de las
páginas del libro de la historia de esta bendita tierra. Tened muy claro que
vuestro recuerdo será imborrable y seguro que algún lugar de este inmenso e
ilógico mundo, estaréis brillando al igual que lo hicisteis cuando podíamos
disfrutar de vuestra presencia.
Quiero volar, respirar tu aire, volar desde La Lapa hasta Barranca bermeja;
desde el Cortijo de Ciriaco hasta El Corchado; desde la Garganta del Purga
hasta el Guadiaro.
Quiero emborracharme en tus fiestas, transformarme en tu carnaval; quiero
bailar con tus adelfas, plataneros, lentiscos al son del viento que se mece en
tus parajes; quiero beber tu agua, la que sacia la sed del recuerdo; quiero
despertarme en tu naturaleza, con tu aire y con tu esencia; quiero delirar por
tus calles, transportarme a tu historia, a tus alegrías y a tus penas; quiero
dormir contigo y en ti; quiero delinquir en tu alma y quiero morir en tus
brazos...
No quiero utilizar una verborrea redundante, calificativos desconocidos, ni
algo ilegible, no quiero que esto sea un artículo, ni un ensayo, ni siquiera un
comentario... simple y llanamente son, sentimientos.
Tengo que marchar. La vida continúa. Dejaré mis aposentos, me asomaré al
ventanal para respirar tu aire, intentando llenar mis pulmones con tu ser.
Cabizbajo me voy, pero tengo muy claro que algún día volveré para quedarme,
casi seguro para acompañar a los ausentes, dejando de existir, y abonando con
mis entrañas la tierra que me dio la vida, que engalanó ni niñez y me regalo la
juventud...
Te quiero. San Pablo, te quiero. Y lo seguiré pregonando hasta el último
aliento que me quede en esta vida.
Te debo mi alma, pero jamás podré saldar la deuda que contraje contigo al
recibirme en tu hospedería.
SALVADOR DELGADO MOYA.
Agosto-2014.
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